LE TEMPS
Le temps grignote l'enfance
Dans l'armoire aux souvenirs
Où dorment nos rêves
Dans l'ourlet des draps blancs.
Les matins d'hier reviennent
Avec des bouquets de printemps
Qui fleurissent dans la cuisine
Où ma mère chantait en repassant.
Le temps se cache sous la table
Où je construisais avec mon frère
Les fondations invisibles
De nos châteaux en Espagne.
Le temps repose dans le jardin
Où je plantais avec mon père
Des carrés de radis roses
Où courait un lapin blanc.
L'ombre descend sur ma mémoire
Et voile sans les effacer
Les images de mes premiers livres
Où les mots brillaient comme des étoiles.
Le temps se glisse
Dans l'épaisseur du silence
Et délivre à la mort
Sa dernière page blanche.
Françoise Urban-Menninger
